Tropecei nos buracos da terra nua, do caminho entre os arbustos. Pequenos cortes no meu rosto ardiam. Galhos agarravam nas vestes e dilaceravam tecido e pele enquanto eu meio andava, meio corria, aos supetões.
Ou porque as pernas já não aguentavam mais correr, ou porque parecia longe o suficiente para se ter alguma segurança, parei. Não parei suavemente; caí na terra seca sem cerimônia, bati a testa num resto de tronco. Bufei, o pavor já me abandonando, e um certo alívio ajudando a me recompor. Virei no chão poeirento com certa dificuldade, a calça enroscando no mato baixo, e olhei para o trajeto que havia percorrido.
Estava no meio de um bosque de porte significativo. Ele beirava um riacho e ficava a dois ou três quilômetros da batalha. Uma coluna de fumaça distante espiava a clareira, acusadora, como se soubesse que eu estava ali. Que eu devia estar lutando. Percebi que havia corrido muito em pouquíssimo tempo. Desesperada. Uma covarde.
Olhei para baixo; o buraco escuro na minha panturrilha secava, e o sangue que antes jorrava apenas escorria lentamente, espesso.
Saí correndo por causa disso?
Não, não havia saído correndo só por causa disso. Saí correndo porque tudo isso era uma loucura. Que eu havia entrado para um exército com meus próprios motivos e intenções, mas que no fim, quando as batalhas começaram, eu não era eu, não lutava por mim. Era mais um soldado, um número entre centenas e milhares, usados por um líder para lutar
por ele, não por si mesmos.
Ora, se lutássemos por nós mesmos, com certeza não seria em favor dele.
Deixei-me cegar por tanto tempo, fiz-me crer que enquanto eu estivesse progredindo, estava tudo bem. Que enquanto eu não parasse, tudo se encaixaria. Que os fins justificariam os meios.
Mas estou aqui; joguei minha armadura pedaço a pedaço pelo caminho enquanto fugia. E fugi porque já não sei mais por que estou aqui. Me deixei esquecer tudo, toda a verdade que era minha, para beber da verdade corrupta de alguém que mal conheço. Que nunca olhei nos olhos.
Acordei agora num lugar desconhecido; numa estrada que não sinto ter escolhido.
Algo espetava minha cintura. Empurrei aquilo; senti a espada na cintura, cujo cabo me cutucava, como se quisesse falar.
Puxei-a fora do estojo. Parecia limpa para o olhar de um estranho, mas via em seus detalhes, em seus encraves, marcas de sangue seco. De gente como eu. Gente que confundiu ser com seguir e morreu pelo nome de alguém.
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Mãe, faça a Maré lembrar seus nomes. Que os quatro cantos lembrem. Perdoe-me por não sabê-los eu mesma.
Segui pensando enquanto utilizava uma ponta do que antes era uma roupa de linho grosso que separava minha pele do couro e do metal para limpar as finas linhas vermelhas da prata da espada.
Não quero meu nome apagado por uma lâmina. Não quero carregar um estandarte que não desenhei. Não quero sangrar por uma ideia na qual não creio. Não quero seguir um caminho que não escolhi.
Tentei lembrar-me. A batalha havia começado em Vereüst. Eu estava ao lado do riacho que cortava o feudo. Uns três dias a oeste, conseguiria encontrar abrigo em território neutro, num vilarejo. Lá eles não temeriam nenhum selo, nem do rei, nem do usurpador. Mas respeitariam uma boa armadura de couro e aço. Talvez conseguisse uma estadia barata com o brilho dos guerreiros.
Resolvi voltar e catar os pedaços dos quais havia me descartado. Eu ainda usava o peitoral e as ombreiras. Voltaria um quilômetro, recolhendo o que conseguisse. Depois seguiria o pôr do sol.
Seguirei a pé até lá, e dali traçarei meu plano. Nunca sozinha: sempre com a Maré e os quatro Ventos. Mãe, irmã, se estiver comigo, me ajude com este novo norte.
Não seguirei. Não sangrarei em vão. Não carregarei o que não me pertence.
Não me apagarão.
A.G.
08/08/2013
